Quinta puntata: ¿Dónde está Boris Vian?

Estaba sentada en una esquina; esta mesita cerca de la puerta trasera, donde se haya el piano desafinado, siempre me espera sobre la misma hora de la noche con una copa de vino que el camarero se anticipa a servirme, bien rouge pour faire ambience... El murmullo de fondo me hacía sentir que la atmósfera estaba raramente tranquila. Mejor, me dije, así podré poner mis ideas en orden. Poco a poco empezaron a llegar mis amigos, Pepe, Manu, Miguel.
-¿Y el saxo? ¿no lo has traido?
-No, se lo presté a un gato negro que rescatamos de una alcantarilla.
-El pobre, espero que no se muera de frío
-Imposible, le invitamos a unos aguardientes.
-Pues que no muera de calor...

Yo seguía pensando qué espacios podía darles a mis amigos para expresarse
-Esto no es Belleville, claro, allí es otra cosa, y todo el mundo puede tocar en la calle.
-¿Por qué la música debe estar al interior? Como los helechos.
-Yo prefiero los limoneros, dijo Pepe
-Sí, pero pinchan y a veces hay abejas alrededor.
-Miguel, no exageres.

El humo cada vez se hacía más denso, me costaba ver a mis amigos, me asustaba perderlos de vista, así que me pegué a uno de ellos, por la largura de sus piernas supe que era Manu.
Terminé mi terquincuarta copa y las mejillas me hervían.

Salí al frío de la calle, estaba desierta.